На смерть Лётчика
Валерий Лётчик, мой товарищ сирый
Погиб. Зарезался ножом.
Проделал в животе, под сердцем, в шее – дыры…
В артерию воткнул… а что ещё?
Попал!..
На Авангардной слёг с ногою в гное,
Иссякли силы – тонкий голосок:
«Болит… прости, устал… отняли б что ли ногу...»
И за окном черёмуха цветёт.
«Пора любви, де Сент! Пройдёт и это!»
«Любил, ловил, ломал… а ЭТО, знаю - всё!»
С кривой губой вдруг постаревшего поэта
Отвёрнуто землистое лицо…
О Валери, читатель Вальтер Скотта,
Завсегдатай, танцор, Экзюпери!
Бокал вина на гроб Анакреонта! –
Восстань и вспомни: чем там «серебри…»!?
Стюард, бретёр, билетов лотерейных
Напрасный покупатель, мот, халдей,
Старатель мотыля, что наши лета!
Откупорь, оглянись, взболтни, налей!
Пусти слезу, утри - начни сначала,
Помножь реестр поражений и потерь!
Свой пылкий кубок у холодного канала
Возвысь как встарь!..
Но, милый друг, теперь
Почто лежишь, глаза и рот открыты?
И на полу мерцает глупый нож,
Импровизатор для самозащиты…
Не выронишь теперь и не вернешь.
Что ж , жизнь прошла, оборвалась, - пропета.
Ты был не стоик, кончил как герой –
Упал на меч… Пусть скаредная Лета
Нахлынет черноморскою волной…
Лети, мой Летчик, над Санкт-Петербургом :
Проспектик Невский, ресторан Баку…
И где-то там, за тридевятым кругом…
О'ревуар, прощай, мерси боку!
6 июль 2019